Есть нечто больше, чем цветы,
Молчат слова в томах искусства.
Плывут, как в воздухе плоты,
Мои, со мной не связанные, чувства
И в розовом разлёте дымном брызг
Живут в прекрасном воплощенье,
И с лёгким проходящим сожаленьем
Однажды опадают вниз.
(С.Серый)